Escafandro – de Wilson Torres Nanini

“rezar não adianta

é difícil o mundo

nos aceitar sem algum suborno”

“a estrada é árdua

a ampulheta é célere

a lamparina é parca”

Por Adriane Garcia

A palavra “escafandro” já evoca uma imagem poderosa: um escafandro tanto lembra perigo quanto proteção. A sonoridade é tanto exótica quanto parece um verbo no gerúndio. Um escafandrista pode nos remeter ao futuro descobrindo o passado, e também ao próprio passado, desenhado neste objeto lúdico de exploração aquática. Obviamente, poetas diante da palavra “escafandro” não a deixariam escapar por nada, ainda mais se ela lhes fosse soprada em um sonho.

Sonhada por Wilson Torres Nanini, juntamente com a palavra “redemunho”, que nos coloca em movimento imediato, ele a transformou em um livro: Escafandro (ed. Patuá, 2015).

Escafandro é uma coletânea belíssima, cujos poemas são intitulados com iniciais de nomes de pessoas. O livro traz à tona retratos de família, conta as memórias de uma comunidade, pelo olhar do poeta: uma comunidade mineira, rural e demasiadamente humana. Nos poemas de Nanini, a memória, impregnada de afeto, mistura a vida das personagens com o sentimento do autor sobre elas. O resultado é um mergulho profundo nas questões existenciais, envolvendo o sentido da vida, o tempo, a irreversibilidade, as ilusões desfeitas, as fatalidades a que estamos expostos, a experiência humana sempre forjada no erro, a morte e, principalmente, a precariedade. Diante do difícil exercício de viver, Nanini evoca, reincidentemente, a necessidade dos anestésicos: o amor, a distração dos afazeres, a religiosidade, os buquês de flores de ipês salvadores, na luta constante, exterior e interior entre o bem e o mal.

É preciso coragem para vestir um escafandro. Quem o veste, sabe que visitará os mortos, que entrará no reino amniótico das águas, que recolherá os rastros de uma raça extinta. A memória, sabe Nanini, é um relato ajudado pela imaginação, quando precisa explicar para si mesma algum fóssil que encontra aqui e ali. Pelo silêncio, o homem submerge, e pela palavra emerge (borboleta-de-rapina). Por ela, o escafandrista nos conta, não sem dor, que esteve em um mundo cujo redemunho poderia enlouquecer qualquer um. É quando nos damos conta de que, enquanto líamos o livro, o mergulho também era feito dentro de nós.

padre O. da serenidade

e saber ir-se a deus

a velhice é um caminho

o câncer é um atalho –

quando os desejos já são múmias

de que valem as hóstias sem açúcar

aos dentes já ausentes?

a igreja

dói devagar – apesar

de em seu meio:

negações ruminando galos

a cisterna de águas-vivas bentas

apaziguando

o excesso de miragens

as muitas madalenas

que me juram excrementos

mesmo após eu as ter

livrado

do apedrejamento

dona L. do asilo

ela: cerne de cicuta

velhinha vestida de alarido

ciranda presépio e disparates

rumina rindo-se uma

cantilena hieroglífica

em nós dói ela

ninar perene boneca-

-de-pano (simulacro de seu

bebê fenecido de infância)

as fotografias de seus entes

(coágulos fantasmas) já sem nome

e uma solidão que

nunca foi mansa

dona E. N. das pamonhas

após as tachadas

interpreta deus

a felicidade é:

um domingo-à-tarde

(os cães satisfeitos com restos de comida e de afeto

os filhos orbitando em torno dela

aureolares)

segunda-feira entre novelas

iniciar a novena

pois “um peito em brasa só se apazigua

com cuspe divino”

– “deus me é o leito de uma sede-sem-margens” –

mas o coração é tão

desfiladeiro

“aquilo pelo qual

mais morremos

mais nos mata”

tio N. dos brejos

inútil cálice com água

em uma casa submersa

demoro a minha sede

depurando os brejos

demoro a minha infância

decantando os assombros

e quando me chega o

apaziguamento

eis: uma água

– uma água! –

póstuma ao incêndio

sargento M. dos provérbios

benzidas as roseiras

obtém-se a asfixia

apta para espingardas

cada um sabe com que cus

restituirá ao mundo

os ossos que engolira

com bocas incautas

difícil é resgatar as borboletas

voluntariamente encravadas

na ferrugem do autonaufrágio

as únicas vacas que não

vão para os brejos

são as aladas

qualquer pão volta a ser pedra

se demoramos a colher

o milagre oferto

***

Escafandro

Wilson Torres Nanini

Poesia

Ed. Patuá

2015