Metal, de Ricardo Silvestrin.

Fundir o metal para ter este livro nas mãos. A poesia de Ricardo Silvestrin.

Por Adriane Garcia

      Há milhões de anos, os australopithecus tentavam o exercício difícil de andar apenas sobre as duas patas traseiras, liberando assim as patas dianteiras. O quadrúpede evoluía para o bípede. Patas liberadas, tornadas mãos, exercício de gerações, o homo habilis, com quase o dobro da capacidade craniana do australopithecus, fazia da sua imperfeição, perante a força da natureza, o motor para a criatividade. A criatividade para a sobrevivência. Desenvolvia a linguagem, rudimentar, com a qual garantia a transmissão do conhecimento que produzia. Usava o fogo para se aquecer. Destacava-se, de forma notável, entre os grupos de hominídeos. Assim como se destacará, de forma definitiva, o homo erectus, exímio caçador, inventor de armadilhas e que sabia isolar a umidade do interior das cavernas, utilizando pedras.
      Do instrumento de pedra, madeira e osso à descoberta do metal, sua manipulação a frio ao início da técnica de fundição, milhões de anos. Eis o homo sapiens, aceleração não mais de milhões, mas dentro de somente milhares de anos, capaz tanto do domínio sobre estes saberes como de domesticar o cão, retirar de forma intensiva os moluscos do mar, inventar a arte e a metafísica, pensar o Além, preocupar-se com a cura dos doentes, enterrar os mortos, iluminar as noites, aumentando o tempo das atividades diárias. Pensar e conhecer é uma resposta do homem à sua imperfeição. Aquilo que é perfeito jamais precisou mudar.

      De pensar e conhecer, o homem dá outro grande salto: escreve. O que desde a primeira vez deve ter pressuposto que teria que ter alguém para ler.
      Uma introdução deste tamanho, apesar de resumidíssima, para dizer que não tive como ler o livro METAL, de RICARDO SILVESTRIN (editora Artes e Ofícios, 2013), sem fazer esta viagem à nossa pré-história. Metal é um livro de um poeta atento e sincero às mesmas dúvidas cruciais que nos afligiram desde que começamos a pensar (e não são essas as nossas dúvidas que importam?), um livro da confissão de nossa imperfeição, da atenção à consciência dos nossos sentimentos, mas de forma alguma é um livro pesaroso ou melancólico. Ao contrário, Metal é, principalmente na segunda metade (a primeira metade é mais filosófica e deliciosa também), uma obra do homem que aprendeu a rir, homo ridens.
      Neste poema que pergunta para que serve a arte, o poeta nos remonta à inutilidade das coisas; porém, ao imperativo maior que é viver:

Não me pergunte pra que serve a arte

se você sabe.

Antes de nascer já sabia.

Se alimentava de arte

pelo cordão umbilical.

De arte vivia

na solidão e no escuro.

De outro modo,

como conseguiria

atravessar nove meses

sem respostas

para suas perguntas?

Ritmo é resposta

no som submerso.

Só a melodia da fala,

que nada dizia,

uma entonação,

uma dança

das mãos sobre o ventre

em que você dormia.

Desde que nasceu,

sem arte,

que você sabe como ninguém pra que serve,

para que a vida serviria?

      Silvestrin trabalha com o sentir sobre a observação, em vários poemas nota-se que o poeta é um observador do que está fora, o mundo natural, e que no amálgama com o que está dentro faz a sua viagem poética, que nos oferece. É uma poesia da indagação, que admite o mistério, que não força para respondê-lo, pois reconhece seu tamanho no universo.

A aranha não pôde, mas o homem,

e aqui digo homem no lugar de ser humano,

homem ou mulher,

homulher,

atravessa séculos entranhado na trama dos dramas

      Sua atenção sobre o mundo (e sobre o corpo, que habita o mundo) leva-o naturalmente a usar termos muito comuns da biologia, mas tudo muito sutilmente, pois Silvestrin, tanto na forma quanto no tema, vai dando ao poema o que o poema impera. O que advém disso é uma grande liberdade, mas não do poeta (o que seria um engano) e sim de sua poesia, calculada onde deve ser. O homem que criou-se a si também encheu o mundo de fantasia:

garrafas jogadas ao mar

levam mensagens

que nunca mais vão voltar

um peixe de óculos

certamente vai ler

     Outro:

Os postes aos longe ao longo da rua

acendem ao comando da primeira estrela

      Na última parte de Metal, “Acervo Pessoal”, o poeta exercita mais radicalmente ainda este olhar para fora, sempre no amálgama de sentir, retratando o que vê em 42 telas, imagens que fornecem tantos modos de viver.

Tela 28

Ele está metade inteiro

e metade em decomposição.

Metade morreu primeiro,

metade, não.

      Certa vez li que uma poesia até um determinado ponto é solitária, só falando de si e só partindo de si para si (ou seja, está trancada em seu poeta) e que depois poderia passar a ser solidária, começando a falar do outro, do mundo também do outro, atravessando esse mundo por seu poeta, mas já num exercício de dar-se a sentir. Gosto de pensar sobre, apesar de várias considerações que aqui não cabem. E li a poesia de Silvestrin como sendo deste segundo tipo.

Os brinquedos da nossa infância

estão guardados sabe-se lá onde.

Estão despedaçados, a cabeça do cavalo

não encontra mais o corpo,

centenas de pequenos soldados

estão à caça, mas se perdem na expedição.

Um dia, nós também vamos estar guardados

sabe-se lá onde.

      Fui guiada pelo título: Metal. Metal é frio, comumente é duro, remete a uma forma primária da natureza, tilinta. Domado, metal é civilização. O homem/mulher, homulher, de Silvestrin é um ser civilizado trazendo tudo o que isso significa, toda a neurose, pois civilização também tem sido o afastamento de nossos conhecimentos primordiais e instintos. Este homulher de Metal quer alcançar o entendimento, na busca infinda, é bicho de transformar-se, de “dar sentido/ao que não se mostra” (por isso escreve). Metal é aventura épica sem final (pois que sabemos nós de nosso destino, enquanto raça, a não ser o que gravemente suspeitamos?), mas é preciso entrar no jogo. De um bom leitor espera-se, sobretudo, um homo ludens.

      Numa resenha não cabe nosso encantamento todo por um livro. Então, falando em homo ludens, deixo aqui o último verso de Metal, fundido entre Heráclito e a sabedoria das crianças:

sempre é a primeira vez que se faz alguma coisa.

      Livro pra ter na estante, ler e reler.